Dentro de un mar muerto flotamos por necesidad,
a veces por costumbre. Con aguas diáfanas de anís y
nubladas visiones de amores perdidos se
intuye la candidez de nuestras pobres almas bohemias,
encaminadas al sufrimiento. Si es así, que
la muerte nos pille entre botellas y cuadernos.

Mejor aún, que nos sorprenda soñando, imaginando
utopías vestidas de ironía ante el desdén caprichoso y
resentido del tiempo. Porque fue ayer que recordaba la
imagen suspendida sobre los Andes leyendo uno de tus
escritos y hoy te lo regreso. Amigo, disfruto pensar que a
los dos nos parieron para esto.